CIR.CUNS.TAN.CIAL A0.N2

sobre

'Entre as dúvidas do que isto tem sido e do que quer ser, fica a incerteza do que é.' A incerteza de uma ata ou de um termo de encerramento; talvez ambos, o encerramento de uma série e um ato de recomeço.

A finitude é uma condição que nos assiste a todos invariavelmente. "Todos somos circunstanciais" relembra-nos a frase ecoante de Henrique Eduardo Passaláqua de Gouveia e Melo. E se a finitude é uma condição das nossas carcaças, também ela transpira para as coisas mundanas fabricadas por essas mesmas carcaças. A luta é constante e esta zine padece da mesma finitude. Termina o ano zero e alveja-se um eventual ano um. Forma ridícula esta de medir uma grandeza física como o tempo tendo por base órbitas de corpos celestes. Ridícula, mas poética.

***

"O tempo não me diz nada." A noite não tardou a cair e encerrou-nos, criaturas, no conforto desconfortável do lar. Jamais poderiamos supor o destino que nos aguardava, enclausurados assim no nosso habitat natural por esse carrasco invisível.

A noite não tardou a cair mas o sono não tardou. O sono, esse, apazigua as feras mais temerosas.

Amanhã acordaremos.

Negrume da hora. A manhã do amanhã aproxima-se. Tudo parece idêntico e desconcertante ao mesmo tempo. A luz é distinta. O aroma é mais quente. As sombras são um pouco mais ríspidas e tombam com o peso. O silêncio é rasgado pelos esgares das crias que pressentem a diferença. Em breve o território será disputado, mas até lá a estranheza da serenidade temporária permeia-se pelos últimos feixes doirados empoeirados.

Também a sombra dos progenitores tomba numa batalha que irá perdurar.

As carcaças erguem-se, de caminhar pesado, estacadas pelas indeléveis sombras ainda que de contornos agora um pouco mais ténues. E é assim, agrilhoados a esse vulto que nos arrastamos. Esse pesar adivinha os passos e como que os precede. Somente o manto da noite o extingue, e com ele também somos nós devorados.

Vá, cerra as pálpebras e corre. Talvez assim te libertes da sombra que te persegue. E de dentes arreganhados contra a parede, na pior das hipóteses, sentirás o sabor a ferro.

Esgravatas a terra e sentes-te livre. Nem reparas que o pequeno lote, que mal te preenche as unhas, é composto por outros a ti similares.

O futuro desconhecido não me mete medo, já o futuro expectante é terrífico. E neste ossário natal reside o incrível turbilhão de sentidos que nos compõem, e vertiginosamente nos afogamos. O corpo lacerado é já incapaz de distinguir o fogo que lhe aquece a alma dos ferros em brasa que o estacam ao leito. E prostrados, de corpos inertes, nesse mesmo leito que já não reconhecemos, tentamos protelar o inevitável.

'Resta-nos criar narrativas de imenso deleite em tempos tão sombrios.'

***

Podia quedar-me por aqui e talvez o faça, é que na verdade não tenho muito mais a acrescentar aos cães esganados que ainda me querem ler e portanto talvez seja mesmo tempo de me calar e dar voz à obra imortal dos que outrora finaram, como já tem sido hábito em demais participações póstumas. Coincidentemente a tinta espessa da minha esferográfica já não escorre com a mesma facilidade de outrora. Talvez esperassem mais uma ata com reminiscências dos inagualáveis prefácios de Jorge de Cena e levaram com isto. Prontos.

Da "Divina Comédia" de Dante Alighieri deixo-vos um trecho do canto XXXIII que retrata o conde Ugolino della Gherardesca e os seus filhos. O conde vislumbra o seu próprio estado no rosto da sua prole que padece do mesmo infortúnio, da fome na cela da qual são todos cárceres. É pois nesse espelho angustiante que ele adquire consciência da sua própria circunstancialidade.

O nosso Fernando Pessoa na sua poesia ortónima "Nevoeiro" publicada na obra "Mensagem" presenteia-nos com um Portugal debilitado a entristecer, e etéreo como um fogo-fátuo. "Glória antiga" ?

Já Edgar Allan Poe, no seu poema "Visit of the Dead" que mais tarde seria intitulado de "Spirits of the Dead", mergulha-nos na solidão e apresenta-nos os seus will-o'-the-wisp como pequenas centelhas de esperança para os mortais, e em "Paradise Lost" John Milton descreve-nos um pernicioso e vagabundeante fogo de enganosa luz.

Que posso mais acrescentar? Serás esquecido. E a tua obra, se tanto, será atribuída a autor desconhecido ou autor anónimo. Todavia pergunto-me: Que mais poderemos nós desejar? Nada. Basta-me que a obra supere os tempos e o autor e portanto sê-te fiel.

Entretanto: regista o verbo, frutifica a terra e mantém a espécie.

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porto 01, II, 2022

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